A Dona da Noite - Capítulo 11

 

Capítulo 11

O Perfume da Redenção

A chuva fina caía como véus líquidos sobre as janelas da cafeteria antiga. Do lado de dentro, o vidro embaçado difuminava a cidade em pinceladas de âmbar e cinza. O vapor do café misturava-se ao perfume de madeira envelhecida e de livros esquecidos nas estantes. Elias chegou primeiro — como sempre —, trazendo no rosto a serenidade que só os que oram antes de enfrentar a escuridão possuem.

Emma entrou em silêncio. O som de seus passos parecia ter peso e leveza ao mesmo tempo, como se o chão temesse ser tocado por ela. Vestia-se de preto, um tecido fino que refletia as luzes amareladas do ambiente. O cheiro — uma mistura de jasmim e algo metálico, quase imperceptível — envolveu Elias num arrepio involuntário.

— Percebo, pastor, que não já não sentes medo — disse ela, sentando-se diante dele, os olhos dourados faiscando sob a luz do abajur.

— Não sinto medo — respondeu Elias, com voz baixa. — Sinto compaixão.

O silêncio que se seguiu era quase corpóreo. A respiração dela, o leve pulsar de veias que insistiam em lembrar-lhe que não era humana, o tilintar das xícaras... tudo parecia existir em um compasso suspenso.

Emma pousou as mãos sobre a mesa. Frias, finas, sem imperfeições. Elias reparou admirado.

— Ontem — começou ela —, refleti bastante sobre coisas que passei séculos tentando esquecer.

— É o começo da cura, Emma. A luz começa onde a dor se revela.

Ela sorriu, mas o sorriso era triste.

— Luz... — repetiu. — Eu fui moldada na sombra, Elias. E fui ensinada a amar as trevas.

O pastor observava-a com um misto de fascínio e compaixão. O modo como ela pronunciava as palavras — lento, quase poético — soava como música antiga.

— Lucien dizia que o mundo era podre e que a justiça só podia nascer da destruição.

Elias inclinou-se para frente, o coração pulsando no ritmo das revelações.

— Ele te prometeu vingança.

— Sim. — A voz dela baixou até o tom de um sussurro. — E eu aceitei. Não por poder, não por riqueza… mas porque eu acreditava que o sangue poderia purificar o sangue. Ela desviou o olhar, e por um instante Elias viu o reflexo de uma dor antiga em seus olhos — a memória de gritos, do cheiro de ferro quente, do fogo iluminando a guilhotina.

— Depois que me transformou, ele desapareceu. Disse que me esperaria quando o mundo estivesse maduro o suficiente para cair novamente — uma promessa que soava como profecia.

Elias respirou fundo. O ar cheirava a café queimado e melancolia.

— E você ainda o ama? — perguntou, quase num murmúrio.

O olhar de Emma ergueu-se como uma lâmina.

— Não sei o que é amar, pastor. Sei o que é desejar. Sei o que é odiar. Mas amar... — ela parou, tocando o peito — é uma palavra que dói.

O pastor, tomado por um impulso que misturava piedade e ternura, estendeu a mão e tocou a dela. Por um instante, o frio da pele dela penetrou-o como agulhas. Mas logo algo mudou: o calor de sua fé — real, silencioso — começou a dissipar o gelo.

Emma o observava, perplexa, como se nunca antes tivesse sentido aquilo.

— O que está fazendo comigo? — sussurrou, recuando.

— Mostrando que ainda há vida dentro de você. Que nem o sangue nem as trevas podem matar completamente o que Deus soprou um dia.

Ela riu, mas seus olhos brilharam com algo que Elias reconheceu: medo.

— Você fala como se eu ainda tivesse salvação.

— Todos têm, Emma. — A voz dele era grave, firme. — O diabo mente ao dizer que o abismo é inevitável. Há um caminho de volta, mesmo para quem andou séculos entre cadáveres.

Ela o olhou por longos segundos. Pela primeira vez, Elias viu suas pupilas tremerem. Era como se uma rachadura surgisse na rocha do tempo.

— Eu... sinto algo, Elias. — Sua voz era quase um sopro. — É quente. É como se houvesse fogo correndo por dentro de mim.

— É a presença d’Ele — disse Elias. — E esse fogo não queima. Ele purifica.

Por um instante, Emma sentiu o cheiro do campo onde fora criada. Ouviu risos. Viu o rosto de sua mãe chamando-a para dentro de casa antes que o sol se pusesse. Lágrimas escorreram silenciosas, cintilando como cristais nas pontas dos cílios.

Elias não disse mais nada. O momento era sagrado demais para palavras.

A chuva cessara. A cidade, do lado de fora, parecia ter sido lavada. E Emma, por dentro, sentia-se igual: molhada de algo novo, indefinido, mas que cheirava a esperança.

Antes de sair, ela se aproximou dele, tão próxima que Elias pôde sentir o perfume dela misturado à eletricidade do ar.

— Se eu tiver outra noite... — disse, num sussurro — quero sonhar.

E saiu.

O pastor ficou imóvel, observando o rastro de vapor que ela deixara ao passar. Sabia que a guerra estava apenas começando — mas algo, naquela noite, havia mudado.

Uma chama acendera-se dentro da escuridão. 

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