A Dona da Noite - Capítulo 2
Capítulo 2 A Juventude e o Massacre A memória tem cheiro. Quando penso na juventude, é uma mistura de cera derretida das velas que iluminavam a casa modesta, do pão assado pela minha mãe nas manhãs frias e do couro úmido das botas do meu pai, sempre marcadas pela poeira das ruas revolucionárias. Eu ainda era uma jovem de quase dezessete anos quando meu pai me levou, pela primeira vez, a uma reunião secreta de revolucionários. O porão estava carregado de fumaça de lamparina e do suor dos homens que, enraivecidos, gritavam contra os privilégios da nobreza. Eu ouvia fascinada. Sentia que algo imenso estava prestes a explodir. Aos poucos, aprendi a manejar pequenas adagas que meu pai escondia sob o colchão. “Um dia, filha, você precisará se defender”, dizia ele. O aço frio em minhas mãos delicadas era ao mesmo tempo estranho e reconfortante. Mas naquela noite fatal de 1791, minha juventude terminaria. Era inverno. O vento cortava as frestas da janela, trazendo o cheiro de fuma...